Нет, мы не мастера. Мы маленькие дети,
Что вызнали где дверь, но не нашли ключей.
Нам нечего терять, нам ничего не светит,
И музыка ничья и стих у нас ничей.

Не присягнув нигде, мы никому не служим,
И трогаем струну там, где лежит рука.
А почему поем? А потому что дружим,
Как с первою строкой последняя строка.

Нет, мы не мастера. Нам некому мыть кисти,
И краски растирать и делать колера.
Не подобрать ключей к двери великих истин,
Поскольку и замок творили мастера. 

Большие поезда спешат к таможне в Бресте,
Большие корабли проходят стороной.
А нам куда спешить, когда мы просто вместе,
Как первая струна с басовою струной?

Нет, мы не мастера. Но и не подмастерья. 
Нам просто ни к чему работать на износ.
И мы стоим, смеясь, перед закрытой дверью,
Фиалку предпочтя букетам пышных роз.

Одни ушли на дно, другие вышли в люди,
Кто под ноги глядит, кто метит в облака.
А мы поем.  О чем? О том, что просто любим,
Как первую строку последняя строка.