Л. Духовному
Поезд устал. Он и дышит с трудом. Справа Снятынка, покрытая льдом. Серый туман вдоль лощины Строг, словно мысли мужчины, Светел, как память о нашем вчера, Нашем вчера у костра. Случай мой, может я буду в раю, Пулей, попавшей в солдата в бою, Или хорошим советом Или строкою поэта, Так, между прочим, слетевшей с пера В нашем вчера у костра. Распространяясь на десять сторон Стаей испуганных белых ворон, Рвем облаков оболочки Тонким крылом одиночки, Чтобы всегда продолжалась игра В наше вчера у костра. А на Снятынке у старой сосны Корни растут от весны до весны. В путь ее сердце не манит, Ей хорошо тут, в тумане. В песнях воспета сырая кора В нашем вчера у костра. Нет у летящего этих корней. Нет, да и ладно – природе видней. Все ей, природе, не странно: И облака, и туманы И этот ветреный путь в мастера Через вчера у костра.